SEMANA SANTA

 

VIACRUCIS: POEMAS DE SEMANA SANTA DE AUTORES RECONOCIDOS

 

 

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Cuaresma
 
Triunfante de esperpénticas jactancias,
marcando con ceniza su grandeza
la muerte resplandece en la belleza
sin par de las barrocas disonancias.
 
Flores y velas suman sus fragancias,
Cuaresma de morados se adereza,
el alma troca cantos en tristeza
al ritmo de vitales alternancias.
 
Las densas filigranas del incienso
prendidas de claveles reventones
reviven sinestesias ancestrales
que impregnan los sentidos corporales
y el espíritu viste luto intenso
sobre el rojo vivaz de las pasiones.
 
Artesana, 18-2-10
 
 
 
 
 
   
 
La Caridad
 
 
 
 
 
 

 
     
 
 
   

 
Jueves Santo
 
La muerte extiende su manto
sombrío sobre la tierra
y desde el mar a la sierra
se torna la risa en llanto.
 
Es la hora del quebranto
cumbre en nuestra religión,
lo trágico es devoción,
y en la luna plena amarga
será la noche más larga
la noche de la pasión.

 

Artesana, 16-30-8
 

 

 
 
Sentimientos.

Danzan Cristos sevillanos
mecidos entre las flores.

Bajo la trabajadera
brazos fríos de cera seca,
sudan anís y temores
cargando también las cruces
que procesionan por dentro
sin saber de redenciones.

 
El miedo se hace saeta
la impotencia nazareno
y el alma sale la calle
en estación de dolores.

Artesana, 6-1-07

 
 
 
   
 
 
 

 

 
 

     
 
 

 

 
  
  
Puede ser "el Nazareno" de cualquier pueblo de Andalucía, pero para mi es "El Señor de La Isla", mi Nazareno.

 
DURO LEÑO 
 
De duro leño tus manos,
tu rostro de duro leño,
del mismo tronco es la Cruz
que cargarás sin remedio,
madera de duro leño.

Duro golpe de cincel,

del pincel un leve toque, 
 magia del imaginero
y horas al sueño robadas,  
modelando el duro leño.

Incienso, velas y flores
sudores, carreras, nervios,
el capataz da la voz,
los cofrades en silencio,
en su trono el duro leño.

Nazareno, ya en la plaza
en el paso, ante tu pueblo,
risa, aplauso, llanto y rezo
mientras recorres las calles,
bajo el peso de tu leño.

ARTESANA. 2007

  
 
 
 
 

 

   
 
 
 
 
 
 
 
     
 
 

 

 
 
El cargador

El cante de una saeta
rasga la noche más larga,

el capataz da la orden
y el trono queda en sus andas.

Cuando la calle se calla
con la oración que se canta,
el cargador llora solo,
entre tanta gente, una,
una solamente falta.


Los pétalos hoy no llueven
al paso de la Señora,
por los cerrados balcones
ya nadie le lanza un beso
que pase el respiradero
hasta la trabajadera.

Rosas guarda en la memoria
mientras la mece y la baila, 
 son las flores de su madre
que ya no puede tirarlas.

Artesana. 2007

 
 

 

 

 

 

 

 

 

  

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